ancora qualcosa di mio:

http://ecoinchiesta.wordpress.com/2011/06/18/il-libro-del-mese-luomo-che-piantava-gli-alberi-jean-giono/

Quando credevi che non guardassi, ti ho visto appendere il mio primo disegno sul frigorifero e subito ho avuto voglia di farne un altro.

Quando credevi che non guardassi, ti ho visto dar da mangiare a un gatto randagio e ho imparato che è bene essere gentili con gli animali.

Quando credevi che non guardassi, ho visto che preparavi il mio dolce preferito e ho imparato che le piccole cose possono dare un tocco speciale alla vita.

Quando credevi che non guardassi, ti ho sentito recitare una preghiera e ho imparato che c’è un Dio al quale potevo rivolgermi in ogni istante e ho imparato ad aver fiducia in Lui.

Quando credevi che non guardassi, ti ho visto preparare un pasto e portarlo a un’amica malata, e ho imparato che tutti noi dobbiamo aiutarci e prenderci cura l’uno dell’altro.

Quando credevi che non guardassi, ti ho visto donare il tuo tempo e il tuo denaro per aiutare persone che non avevano nulla, e ho imparato che coloro che hanno qualcosa devono donare a chi non ha nulla.

Quando credevi che non guardassi, ti ho sentito darmi il bacio della buonanotte e mi sono sentito amato e protetto.

Quando credevi che non guardassi, ti ho visto occuparti della nostra casa e di tutti coloro che vi abitano e ho imparato che dobbiamo aver cura di ciò che ci è stato dato.

Quando credevi che non guardassi, ho visto come non venivi meno alle tue responsabilità anche quando non ti sentivi bene, e ho imparato che, una volta cresciuto, avrei dovuto essere responsabile anch’io.

Quando credevi che non guardassi, ho visto le lacrime sul tuo viso e ho imparato che, a volte, le cose fanno male, ma che si può piangere.

Quando credevi che non guardassi, ho visto che mi amavi e ho desiderato essere tutto ciò che potevo essere.

Quando credevi che non guardassi, ho imparato le lezioni più importanti della vita, che mi serviranno per essere un adulto buono e produttivo.

Quando credevi che non guardassi, ti ho guardato e volevo dirti: ” Grazie per tutte le cosa che ho visto quando credevi che non guardassi”.

Ciascuno di noi, genitore, nonno, parente o amico, influenza la vita di un bambino. Per il mondo sei qualcuno, ma per qualcuno sei il mondo.

Tratto dal libro You Thought I Wasn’t Looking.

  Ancora una camera d’albergo. Il nostro amore consumato furtivamente fra lenzuola che profumano di pulito e mai di casa. Tu ancora non sei arrivato. Forse ti trattiene qualche impegno di lavoro o semplicemente la cara mogliettina ti blocca al telefono. Io sono qui, già da un pezzo, e cerco di rendere confortevole questo anonimo spazio di pochi metri con il calore profumato di alcune candele. Questa sarà l’ultima volta che ci vedremo. Voglio rendere speciale questo nostro ultimo incontro nella camera 21. Tu non lo sai ancora. Mi hai ripetuto già tante volte che la nostra storia è troppo importante per continuare nella clandestinità. Me lo hai detto mentre stringendomi le mani piangevi. Ma piangevi per lei, non per me. Ci ho messo tempo per capirlo. Tu non lascerai mai lei. Ma io lascerò te… Come era diversa la nostra storia in principio. È iniziato quasi come un gioco, una sfida, una provocazione. Tu eri arrabbiato con lei, io annoiata, svuotata dal grigiore dell’esistenza. Sapevo che era sbagliato quello che stavo facendo, ma per una volta volevo provare l’ebbrezza dell’errore, il senso di colpa. Come è sottile il filo che divide la virtù dalla immoralità. Quando ci siamo ritrovati in quel pomeriggio d’autunno nella tua auto, stretti nel primo abbraccio, sfiorare le tue labbra è stato semplice come sorriderti. Io conoscevo la tua storia. Tu la mia. Potevamo fermarci lì. Nessuno dei due era libero. Eravamo solo maledettamente stanchi delle nostre vite. Ho ripensato tante volte a quel momento. Quello era il bivio delle nostre esistenze. Era lì che dovevamo riuscire a fermarci, capire, capire che dopo sarebbe stato troppo doloroso. Quel sottile filo non andava spezzato, per farci scivolare lentamente e inesorabilmente nelle trame dell’adulterio. Com’è successo poi che due persone corrette e leali come noi siano diventate una banale coppia di amanti, come tante, preferisco non saperlo. Quante camere d’albergo ho visto in questi anni. Quante emozioni consumate guardando dalle finestre paesaggi sempre diversi. Speranze, delusioni attaccate alle spoglie pareti come ideali quadri. Eppure c’è stato un momento in cui ci ho creduto. Ho creduto che tu fossi in procinto di lasciarla. Ero perfino dispiaciuta al pensiero che lei avrebbe sofferto. Mi sembrava quasi che non lo meritassi io un amore tutto per me, vissuto alla luce del sole, finalmente in una camera abitata da noi tutti i giorni dell’anno e non poche ore di nascosto. Ma la realtà era un’altra. La mia, solo un’illusione, l’ennesima. Poi siamo andati avanti fino ad ora, ipocritamente. Tu che continui a dire che la lascerai. Io che fingo di crederci e di illudermi. Dentro di me s’è piantato un imbarazzante silenzio. Il silenzio di chi non si stima più. Non meritavo questa vita. Queste attese lunghe come tutti i minuti che non passano mai. Fra le tante camere d’albergo che ho visto questa mi sembra davvero la più squallida. La giusta cornice per una storia che finisce. Chissà, magari un giorno tornerò in un albergo, ma solo per godermi una vacanza, in compagnia di qualcuno che potrò abbracciare per strada. Forse allora ti avrò dimenticato e tu sarai ancora lì con la tua mogliettina che non ti capisce. Io avrò imparato ad amarmi e potrò di nuovo guardarmi allo specchio senza vergognarmi di incrociare la mia anima. Non permetterò mai più alla mia vita di prendere direzioni che non conoscono la destinazione. Quello che c’è stato fra noi dovrà essere dimenticato e sciogliersi come neve al sole, perché nessuno dei due debba più averne uno sgradito ricordo. L’amore non può viversi clandestinamente, perché diventa la negazione di se stesso. Io questo l’ho capito solo ora, ora che lascio questa camera d’albergo dopo un’attesa troppo lunga di te, stordita dai fumi di queste candele profumate. Qualcun altro meriterà il mio tempo, la mia attesa, le mie speranze. Ti libero dall’imbarazzo di non saper scegliere con coraggio con chi vivere la tua misera vita, lasciandoti la tristezza di non ritrovarmi. Consegno le chiavi della camera 21.

Ho di nuovo in mano la mia vita.

 Un po’ qui, un po’ lì.

 Scrivo sempre, anche se a volte mi nascondo dietro nick vari, o mi perdo fra le pagine confuse di facebook, tra una chat e un evento. Sono tentata da tante novità, orti da esplorare, ma poi torno sempre a casa, nella quiete della penna che scivola sul foglio bianco e mi ritrovo nell’azione della scrittura, come nel più naturale dei miei respiri.

Mi piace quest’estate completare i miei pasti con un bel piatto di misticanza. La misticanza è un misto di varie verdure servite crude, e in senso più ampio questo termine vuol dire mescolanza. Per tanto tempo ho cercato di definire la mia personalità, i miei valori, i miei gusti, la mia appartenenza a una cultura anziché un’altra, ma in effetti, le circostanze della mia vita mi hanno portato in vari luoghi fisici e mentali, facendomi attraversare le più svariate esperienze. Per questo oggi sono qualcosa di indefinito, variegato, direi un’imbarazzante misticanza di stati d’animo e desideri. Riuscire a capire cosa mi piace fare oggi è davvero un’impresa ardua. Basta osservare la mia biblioteca per capire attraverso quante letture contrapposte sono passata per diventare la persona che sono oggi, per rendersi conto di quanto io sia una persona complessa ma anche desiderosa di semplicità. Mi piace la costanza di bellezza delle margherite e il profumo mieloso e selvaggio di certe rose di maggio, ma io non appartengo a nessun fiore di giardino. La mia anima cresce disordinatamente un po’ qua e un po’ là, sotto il sole estivo e la pioggia autunnale che cade sui prati liberi, proprio come la misticanza.

Per questo Ennebì a volte non è qui.

Vorrei poterti odiare
per liberare la rabbia che racchiudo,
ma basterebbe,  forse,
semplicemente dimenticarti.
Il tuo nome scivolare
nell’indifferenza nebbiosa dell’oblio.
Diventare tu come quei pensieri
che radi si presentano ogni dieci anni
senza lasciare traccia d’amaro.
Nel silenzio non vorrei udire
parole che hai detto ferendo,
rammentare promesse inadempiute.
Mi piacerebbe invece sentire
lo scricchiolio dei miei passi sul selciato
e il tagliente stridio delle cicale
e capire così
che ho solo percezione di vita presente
e non rammarico di vissuto.

In “L’Ira”, Giulio Perrone Editore, Roma 2009.

E’ il ’Peer Gynt’ Suite No. 1, Op. 46 – ‘Morning’ di Grieg. Un pezzo celebre, uno dei più delicati e suggestivi che il musicista abbia mai scritto; è un po’ la colonna sonora della mia vita. Ci sono dei ricordi bellissimi che sono legati a questa musica. Il più lontano è quello che mi riporta nella magica età dell’infanzia, quando ascoltai per la prima volta questo pezzo, guidata dalla sensibilità genuina e spontanea di mia madre. Allora mi parve incantevole come il suono degli strumenti degli angeli, il batter delle loro ali, forse perché allora ero in sintonia perfetta con la vita che sbocciava come al mattino. Poi Grieg è tornato ancora allo sbocciare del vero amore, per accompagnarmi nel brivido delle emozioni che innamorandomi mi avvolgevano come rugiada mattutina. Oggi il Mattino di Grieg torna a farmi emozionare, accompagnandomi nella mia ricerca di nuova vita e forse proprio per ritrovare lo sguardo entusiasta e curioso che fu mio al nascere, lascio che queste note mi ricordino la strada che avevo iniziato.

Ultimo giorno di questo pazzo marzo. Le prime rondini annunciano una Primavera che quest’anno tarda a venire anche nella città del sole. Sembra che la pioggia ormai sia più consueta del cielo azzurro che da sempre fa da sfondo a Partenope. La meteoropatia è una componente dell’anima di molti napoletani, forse perché le belle giornate sono sempre state la scenografia più frequente a Napoli, tanto che perfino in poesia e nell’antica saggezza popolare giorni piovosi e bizzarri lasciano il segno.

Come in questo proverbio: ‘o friddo nasce, pasce e more.
A Napoli in genere il freddo intenso dura poco, per cui è come se in soli tre giorni nascesse, crescesse e morisse.

O anche nel più caretteristico: quanno ‘o Vesuvio tene ‘cappa, si nun chiove ogge, dimane nun scappa.
Vale a dire quando le nuvole si addensano intorno alla cima del Vesuvio è quasi sicuro che se non in serata, l’indomani piova.

E ancora: si marzo ‘ngrogna, te fa zumpà’ l’ogne.
Cioè se a marzo fa freddo ti fa perfino saltare le unghie.

E per sorridere:
L’acqua sta ‘nterra
per indicare che la pioggia è in arrivo.

La lista sarebbe lunga ad indicare quanto l’attenzione meteorologica sia un fatto serio per l’antico popolo napoletano, spesso impegnato nella cura dei frutti della terra.
Concludo riportando i versi celebri del più meteoropatico dei poeti napoletani: Salvatore di Giacomo, con la sua

Marzo

Marzo: nu poco chiove
e n’ato ppoco stracqua
torna a chiovere, schiove,
ride ‘o sole cu ll’acqua.

Mo nu cielo celeste,
mo n’aria cupa e nera,
mo d’’o vierno ‘e tempesta,
mo n’aria ‘e Primmavera.

N’ auciello freddigliuso
aspetta ch’esce ‘o sole,
ncopp’’o tturreno nfuso
suspireno ‘e vviole.
 
Catarì!…Che buo’ cchiù?
Ntiénneme, core mio!
Marzo, tu ‘o ssaie, si’ tu,
e st’ auciello songo io.

 cfr. http://www.portanapoli.com/Ita/Cultura/cu_poesia/cu_poesie_digiacomo.html
http://www.portanapoli.com/Ita/Cultura/cu_digiacomo.html

Il canto di un uccello
taglia l’aria bagnata e pesante
e come un lampo di memoria
mi riporta a giorni felici:
tramonto fra i boschi incantati d’amore,
stretta di passione su un manto d’erba,
fra scintillanti lucciole danzanti
accorse per un pronubo rituale.
Ecco lì ci accompagnava quel verso,
dolce richiamo nella notte calante,
come una magia tuttora perdurante.